sábado, 28 de agosto de 2010


Rodrigo Rodriguez

Rodrigo Rodriguez nunca saludaba. Su margen facético parecía iniciar en una boca difícilmente redondeta vestida con labios lisos, lustrados con un brillo húmedo y arqueada en forma de letra o. Lo acompañaba siempre una mirada tardía que hacía pensar al transeúnte que su cerebro demoraba en procesar las imágenes unos 6 a 9 minutos, es decir, si sientes que te mira, el hasta ahora está pensando en la lonja de pandeyucas de la esquina a sus espaldas. Su pelo es castaño muy claro, acentuado con el incoloro resplandor del desaseo. De piel blanca como una empanada precocida sin freír, con tenues lunares maderosos que aparecían con aleatoriedad. Podría pasar desapercibido si no fuera por su ejército poco ortodoxo de diecisiete perros andrajosos que caminaban como niños peludos o hienas sin tema con mirada humana, intercalándose entre sí el nudo de seguridad interno y externo de la comparsa del gordo que les tiraba con paciencia torpe astillas de hueso sin cartílago. En este péndulo de miradas con disciplina cartesiana y olor a chanfle, se fortalecía un espectro energético oscuro. Si se pudiera ver el suceso con lentes avanzados, se podría dibujar una bola inconstantemente amorfa de moho invisible.

...continuará

martes, 24 de agosto de 2010


A Juan Santaella

En las sillas de atrás de su casa
con el aire dócil de los adornos florales
la tranquilidad de tantas hojas verdes
y con la soberbia energía de las palabras que nunca cesan
se habló de esta historia.

No hay nada que suceda en nuestras vidas que no se haya platicado y discutido en ese lugar.


¿Cuantos cigarros murieron ahí?
no fueron mas ni fueron menos que las ideas que ahí también nacieron

Si ha viejo he de llegar Juan
que hijos míos hablen de su hogar
como la negación de mi muerte temprana
y génesis de mis ideas y emociones.

domingo, 22 de agosto de 2010

Instinto- Desdicha -Emociones

No tengo nada que decir

sólo tengo ganas de golpear

no de escribir

¡De escribir no!

tengo ganas de golpear

y sabiendo mi desdicha

no golpeo

escribo.


Como cuando dan ganas de matar

solo se tiene ganas de matar

y sabiendo la desdicha

no asesino

discutimos.


Que desdicha para el instinto escoger siempre el mejor camino.

la paz es una estupidez

el arte, el corral donde se amansa el infierno,

ya no soporta tanto!


Podrán Apartar al gozoso

y Prohibirán el júbilo

pero el alma siempre termina revolcándose

ya que resulta menos difícil engañar a las matemáticas

que a la condición humana.


Litros de historia dan cuenta de ello

Dios resulta siendo una ofensa

en el imperio de las emociones.


Lo ineludible

¿Donde se fabrican las lágrimas?

Respuesta: En la faringe.

Hay dos enanos

uno tiene cara de espejo

el otro tiene cara de todo el planeta.


Atrás queda el jazz,

la gran descripción

la idea superlativa

el altruismo premiable

el verso que no cabe y hace estallarlo todo

el silencio convertido en inteligencia.


No se puede eludir la sensación de estar mas afuera que adentro,

excluido de que dentro de.

retirado de que unido a.

desarticulado de que amarrado a.

ahogado en que salvado de.

donde es bueno ser ciego uno es más sordo.

donde debería ser sordo los pies tiemblan y la lengua frena.


Maldición!

¿Que hago con el blanco y con el gris?

¿Que hago con mis años?

¿Que hago con mi equilibrio?

Ah!, tanto esfuerzo en búsqueda de proporción

y hoy estoy solo,

repleto de te quieros

acompañado y solo.

mi frente sabe que estoy desguarnecido.

¿Ser sincero?

¿Ser feo?

¿ser injusto?

Tengo memoria borrosa

¿He hecho tantas preguntas en línea?

Me encuentro cansado de comprender que el vacío no es tan absurdo

solo cuando no se tiene nada brota lo necesario.


Que miedo esta hoja

ya entiendo porque la vida

en sus mañas omnipresentes

me alejan de mi mismo infierno.