EPIGRAMA

2011-10-14T12:49:00.000-07:00

Imposibles

“I wanted to find a way to reveal the inner landscape – to chart a graph of the heart.” – Martha Graham

Combatir imposibles es un escenario eterno
con ejemplos a cantidad y éxitos escondidos.
Contender caprichosos ideales
legitima la tarea
¿cómo hacerlo?

¿ Manifestaciones del deseo?
¿El hampa en su versión corrosiva?

Huir como cobardes suele ser de valientes anónimos
¿Cuánta fuerza se necesita para admitir cobardía?
no menos que la necesaria para proclamar altivez.
No huyas de lo imposible si te destrozan el cuerpo
desaparece al ver que de tu alma queda poco.

Algunas cosas imposibles,
la paz
dádiva de la guerra en dedos del pensador aislado.
Amistad
la mejor familia por discrecionalidad.

Energía amorfa aquella fuerza imposible
de la nada hacia la nada
ubicado en el vacío entero por convicción
elogio del dolor
repudio de lo exacto
conocer lo preciso para descartarlo.

En las coordenadas de la irreductibilidad del espíritu
nadando con las tortugas en el pavimento de las interrogaciones imposibles
donde lo imposible tiene rostro aproximado
al menos.

Virtuoso aquél que logre perdurar en la memoria de la humanidad
un parpadeo del universo.

2011-10-02T22:56:00.000-07:00

Ni hoy ni mañana

Martha Graham

Ni hoy ni mañana es una expresión en la que pienso siempre que son las 12 de la noche o las cero horas, como otros prefieren decir. Es ése el momento en que escribo esta perspicacia nocturna. La idea de este artículo, adivinen cuál? ninguna parte.

La parte parietal de algún lado de mi cerebro me grita STOP! sintonizo una canción en la que hablan y silban en francés. Siempre he dicho que los franceses pueden no saber de nada, pero de arte saben mucho, y no lo digo yo, lo dicen mis oídos y mi piel, que piensan mejor que mis parietales no se que cosa.

Tengo dos vecinos que fuman marihuana todo el día, todos los días. Mientras yo llego de alguna monótona tienda de mercado minorista, llámese Olimpica, Carulla o la panadería "Rosita y sus delfines" los veo a ellos mandarse de una pendiente por todo el eje ambiental de Bogotá en su patineta, con ojos entre cerrados, no precisamente por el viento que los golpea en la cara. Llevan el pelo desordenado, el andar distraído y huelen a libertad a mucha libertad.

Hoy dediqué mi vida a algo que había olvidado estos últimos meses por estar pensando en la eficacia de todo. La belleza. El movimiento, el sonido suave, las minimalidades del detalle, el suspiro que aprieta, la ensoñación que presiona, la fatalidad del instante en el que se comprende todo a través de la humildad de la ignorancia.

Mañana a las 7 AM, cuando de golpe me despierte el sol hablándome en el idioma del aire, estaré arrepentido de haber escrito esta nota. Arrepentimiento que es natural, entre más cosas conocemos y entre más alejados de la ignorancia estamos, más tímidos nos volvemos, menos radicales, más respetuosos de las ideas de los demás, todo se somete a consideración y reconsideración. La humanidad hoy exige y necesita tanta tolerancia como una persona de carne y hueso no está en capacidad de dar. Sueño con un Ministerio que haga parte del Gobierno Nacional que emita Certificados de Tolerancia en vez de Resoluciones mudas que nacen viejas y resultan condenadas al ostracismo de la irrelevancia.

No me pregunten porque puse a Martha Graham encabezando esta columna. Seguramente en un intento de imitar sus movimientos con mis palabras. Mírenla, es un movimiento poderoso, suave y revolucionario al mismo tiempo, hostil y sutil en varios. Resume todo lo que la posee en un movimiento preciso que le involucra la piel y el pensamiento. Fuerza y decisión, belleza y armonía. Ella es Martha Graham, yo soy José Fuentes. Ella baila y yo escribo, hacemos lo mismo. Ella se mueve y habla, escribe, clama. Yo escribo y describo.

2011-09-11T00:20:00.000-07:00

2002, un año de tantas tertulias y pocos homenajes

Hace mucho viento en Bogotá. Tanto como aquél que sacudía un par de árboles de almendrones en frente de mi casa en Cúcuta, hace ya un poco menos de 10 años. Pero no es el viento el que me hace recordar aquella calle llena de ruidos adolescentes, luces tenues y murciélagos hambrientos.

Es una noche oscura en día cualquiera, el viento fresco alienta los relojes, los adultos se duermen y Míguel Kogson, mi grabadora y yo ponemos a rodar un disco de UB40.

- Vea Miguel, anoche estuve trabajando en un poema que creo es el mejor que he escrito en toda mi vida.

- Muestre, léalo a ver que tal Julius.

- Pero Miguel, sea sincero, si le parece aburrido dígamelo. Yo espero poder haber expresado lo que sentí y creo que entre más escribo logro encontrar otros caminos, nuevas maneras, quiero escribir una novela…

-Pero muestre el poema que escribió a ver que tal.

- El poema se llama los versos más poderosos del mundo. Sabe Miguel, yo pienso en una revolución… una revolución que no necesariamente es política… yo creo que el arte puede tener una magnitud tal que en el futuro, si lo logramos dominar a la perfección, podría cambiar el mundo. ¿Se imagina? ¿un solo verso que tenga el poder absoluto de cambiar la voluntad de las personas de todo el planeta?

- Está muy ambiciosa la idea Jealous guy, tiene que escribir la novela de la que tanto habla, a lo Wilde … tiene que tomar los poderes de Dorian Gray. Nosotros hemos superado el nivel de las personas comunes y tenemos que utilizar todos los poderes. A mi papá le llegaron unos libros buenísimos de la colección del tiempo. Ya casi me termino de leer esa novela que le cuento pasa sobre un ex presidente de Panamá.

- Yo he pensado en que la novela debe tener unos 10 capítulos, y ya más o menos sé de que trata cada capítulo.

-intente que sean por lo menos unas 150 páginas. ?Es muy difícil?

-Sabe Miguel, yo quisiera que la novela que voy a escribir lleve en la portada un dibujo suyo, no deje de dibujar, cuanto quisiera yo poder hacerlo, pero mis manos son amotras y créame que lo he intentado pero todas mis líneas son torpes y es lamentable.

- hace mucho tiempo no dibujo ni mierda julius, esas eran otras épocas.

-¿Qué hizo el dibujo ese de la mano aplastándole la cabeza al muñeco ese?

- Jajaja. Ese está en el cuaderno de Biología de noveno.

-¿El de la carenuche?

(…)

Las conversaciones en ese paisaje con Miguel son incontables en cantidad y desestimables por su profundidad. Ese fue tal vez mi primer escenario para mis poemas, con quienes estaba muy ilusionado, influenciado por la gracia de Óscar Wilde que a una edad muy corta me enseñó a creer en la importancia del arte por sí mismo y a emprender la búsqueda de la armonía, la sabiduría y una disciplina que en principio no representaba ningún compromiso y que por el contrario brotaba de una envidiable naturalidad.

Eran los tiempos en los que no sentía el miedo postmoderno del fracaso, donde no había profesiones ni salarios, donde el futuro era ahí mismo. Para ese entonces mis manos narraron unas líneas que jamás pude igualar, porque mis dedos se movían con la impaciencia de un orgasmo invocado por primera vez. Puros eran los ruidos, nobles y pulcros los aplausos, sinceras las palabras, desinteresadas las condescendencias.

Hay tantas cosas de las que sería magnífico escribir de aquellas noches de tertulias. Pero son tantas las cosas de las que aún, diez años después no se pueden hablar. Tal vez para antes de morir, cuando muchos personajes que se cruzaron en nuestras vidas estén fuera del escenario, sacaré mi pluma con las manos arrugadas y escribiré con tanta sinceridad sobre aquellos tiempos en los que hoy pienso pasó el milagro de la gestación de la altivez, que nos llevarían más adelante a recorrer el mundo de tantas ideas y de relevar de nuestros padres este pedazo de mundo lleno de hostilidades.

2011-04-19T23:53:00.000-07:00

Entrevista a mí mismo

José periodista: Para comenzar, es apropiado preguntar sobre su iniciativa de hacerse una autoentrevista….

José Fuentes: Bueno, es sencillo, como nadie me pregunta nada, y creo que tengo varias preguntas que responder, decidí hacerlo por mi propia cuenta.

Jp: Después de tanto José, ¿en qué etapa de la vida cree que se encuentra?

JF: Me gustaría que me reconocieran como un Ex-Existencialista vegano postconstructivista boreal.

Jp: Bien, José, con todo respeto, y sin ánimo de lastimar sus creencias… usted vegano nunca ha sido, ¡ni siquiera vegetariano! Y además, el postcontructivismo boreal no existe, vaya usted a saber. Y bueno, digamos que lo de Ex_existencialista si se lo puedo creer…

JF: Señor periodista, déjeme recordarle que sólo yo sé sobre mi propia vida y ¡que mas da ! ya que mi dios agnóstico no me dió el don de pintar como John Singer Sargent, ni de tocar la guitarra como Adrian Smith, ni de ser tan exitoso con las mujeres como Ron Jeremy, me tocó aprender a decir maricadas...

Jp: Eso de alguna manera tiene sentido, pero lo que si no tiene una correcta explicación para mucha gente es el por qué decidió hacer una Maestría en Economía.

JF: Porque quiero salvar al mundo.

Jp: ¿Salvar al mundo? ¿De qué?

JF: De ese totalitarismo de Estado al que llaman comunismo y de ese ausentismo de Estado al que llaman capitalismo.

Jp: Bien señor José, quiero decir, recuerde que usted es sólo un ciudadano, en consecuencia, enfrentarse a la burguesía capitalista de este país es un peligro latente y confrontar el comunismo de este país es declararle la guerra al Hippie burguesismo.

JF: ¿Me está tomando usted del pelo?

Jp: ¿por qué lo dice señor?

JF: ¿que el hippie burguesismo qué?... ¿de qué demonios me habla?

Jp: Bueno, para nadie debe ser un secreto que los abanderados líderes del comunismo en este país gozan de los mismos privilegios académicos y comodidades culinarias de la clase burguesa. Es decir estudian en Europa, viven en rosal…

JF: Pero como se atreve usted… ¿trabaja usted para William Brownfield? ¡Lacayo plutarca! Confiéselo, ¿es usted quien plancha las corbatas a William Brownfield?

Jp: No me maltrate usted señor, yo solo vine a hacerle una entrevista, que usted mismo solicitó, en este caso, yo también solicité, es decir, solo nosotros sabemos la intención de estas preguntas y respuestas.

2011-04-04T20:46:00.000-07:00

Del demonio y otros amores.

Amor: Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

De todas las debilidades más peligrosas del ser humano, la más desdeñosa resulta ser enamorarse, tema trillado que ha sido trabajado por la gente más brillante a la más pueril. Sus operaciones de ataque están en todo el cuerpo, incluye huesos, sangre, memoria, genitales, cultura, cerebro y uñas. Presiento ser un hombre que aunque poco o nada tengo, procuro mantenerlo todo bajo control, que nada salga mal, aprendiendo un poco de aquí y de allá. Así soy, así como a otros no les importa nada, yo tengo el problema de que me importa casi todo.

Mientras tengo delirios de individualidad, no tengo problema en afrontar equivocaciones que sean causa de mis metidas de pata, ni tampoco dificultad en disfrutar de cuanto éxito mediático resulte. Soy de roble blindado, fuerte, cruel, en dirección ininterrumpida, no hay puntos débiles, soy una ametralladora M249 SAW en manos de de un soldado vengativo y con mirada de odio y sudor, tengo la eficaz frialdad de un Lamy firmando Decretos, soy el asesor jurídico de Dios.

Enamorarse es una pandemia, donde todos se hacen daño con todos, y el que se hacía daño contigo, se está haciendo daño con otro, una carnicería de miedos e intolerancias. Entiéndase por daño lo que a su merced prefiera, sea extrañar, desear sin poder, o restringirse por placer. En consecuencia con mis argumentos, el sentido del enamorarse, tal cual lo entiendo yo (el de los síntomas en la mirada con dolor en la región vertebral, presión de tórax y alma inflamada) es una enfermedad del poder, el amor es un virus de la autonomía y la voluntad. El amor no debería existir, no vale la pena vivir de cualquier forma, estar enamorado te destina a perder el control de todo. Vean aquí un psicorrígido perdiendo las riendas de su propia vida.

* Texto creado para Daniela Suárez Medina a finales del año 2009

2011-02-26T19:47:00.000-08:00

Discusión en la mesa

Cuatro cubiertos de mesa discutían con tanta propiedad sobre la situación del clima en la ciudad, que el comensal, apenado de interrumpir e interesado por escuchar argumentos elaborados, decidió, después de todo, que esa noche no era tan importante cenar. Cayó en cuenta de inmediato de su necesidad de escuchar gente importante e inclinándose hacia atrás con delicada sutileza, observó a los panelistas quienes comenzaban a tomar formas radicales a la vez que tenían posturas más refinadas en su discusión.

Por ejemplo la cuchara, estirada, alta y de piernas delgadas, hacía nudos constantemente con su boca y parecía que su frente se le iba hacia atrás, tal vez oponiéndose a cada cosa que el tenedor hablaba.

Ya sea por su deseo de convencer a los demás o bien por la mala costumbre de esperar que todas las personas nos hagan caso aún en lo más evidente, el tenedor manoteaba con violencia ante la notable contradicción de su amiga y utilizaba una de sus manos de acero para señalar a la cuchara, que permanecía parada negando cada cosa con sus labios.

Sentado y dócil, el cuchillo parecía emocionado mirando a lado y lado de la discusión que cada vez se ponía más acalorada, pues el intolerante tenedor utilizaba ya tres de sus manos de acero invitando a la cuchara a que se pusiera de acuerdo con sus ideas, a lo que esta únicamente se limitaba a negar apretando cada vez más sus labios y hundiendo su boca de una manera por así llamarlo grosera.

El untador de mantequilla en cambio, no parecía interesado en esta efemérides ideológica. Más convencido de su verdad o tal vez aparentando tener opiniones más precisas y refinadas, él, sencillamente decidió dar la espalda. Se remangó una ligera manga roja y sirviéndose de un vaso cercano que le valía de espejo, sacó su engreída lengua y comenzó a acicalarse las manos.

El comensal, sentado en su silla en una postura de noventa grados, comenzó a desinteresarse por el debate, que hace varios minutos había dejado de aportar tesis importantes. Arrepintiéndose de su decisión de postergar su cena para otra noche, se abalanzó contra los cubiertos sin duda alguna. El primero en ser agarrado fue el tenedor, quien por poco alcanza a saltar del comedor. Naturalmente la cuchara fue la segunda, y fue más fácil de tomar, ya que aún se encontraba con los ojos cerrados, negando con la cabeza y su boca apretada, nunca le dio la razón a nadie. Pero el primero en ser comido fue el cándido cuchillo, que no intentó ni siquiera huir, temblando del miedo solo observó cuando el hombre lo succionó y se lo comió de un solo sorbete. Siguió el tenedor, que molestó un poco en la garganta y no fue sencillo de pasar, seguramente por las manos que no dejaba de agitar. La cuchara, que ni aún estando en esa situación tan difícil, se percató de lo sucedido y con sus ojos cerrados y su boca hundida perdió la vida sirviendo con agrado al hombre a pasar al carrasposo tenedor.

Con mucha sed, después de tres bocados fuertes, el hombre observó que el untador de mantequilla seguía lambiéndose las manos frente al vaso. Fue entonces cuando se llevó la sopa al hocico y bebió toda la cantidad del plato en 4 tragos gigantes, se limpió la boca con uno de sus brazos y mirando el reloj de reojo se fue a dormir.

Al apagar la luz de la sala, el untador de mantequilla miró con desprecio hacia el techo, y resignado, soltó un suspiro y se suspendió en un repentino sueño mientras miraba tras la ventana un grueso de nubes oscuras que no le dejaban ver las estrellas.

2010-11-01T21:44:00.000-07:00

Mi nona Guille.

Crecí viendo a mi abuela torcerle el pescuezo a las gallinas.

Les amarraba de las patas con una pita azul o roja, que guardaba cuando desamarraba los costales que, a hombro, traía del mercado. Las ahorcaba en una reja hasta que dejaran de mover las alas y definitivamente sus ojos dejaran de temblar. Pasaban al lavadero de la casa para el desplume, los baldes se tragaban todo lo que no se podía comer. Plateados eran los platones, morada la sangre y duras las muñecas de mi abuela. Estando desnudas ya, desfilaban al fogón para "quitarle los cañones". Enseguida eran descuartizadas y llevadas al agua hirviendo con las demás hortalizas. Los perros siempre levantaban el hocico y miraban como arrugando las cejas al dolor o sacándole la lengua al instinto. A quien le saliera el corazón era alguien afortunado. Pero mi abuela algunas veces hacía trampa. Mucho después vine a enterarme, de que ella metía el corazón en mi plato. Extraño se me hace ahora, que a mi mamá nunca le disgustó perder.

Mi nona Guillermina no nos dejaba despiertos después de las 8 de la noche ningún día, ni tampoco nos dejaba dormir más de lo necesario, o como la mayoría de veces, no dejaba dormir lo suficiente. Siempre con un sermón sobre su vida en el campo y sobre sus antiguos patriarcas que la hacían voltiar para sembrar lo que se llevaba al estómago. Dicho discurso legitimaba con gran radical jerarquía su chamizo, que tanto temimos mi prima Jenny y yo. Daba terror escucharle la comba a esas ramas sonando contra los pies de alguno de mis primos. Hoy recuerdo con alegría que corríamos con esas patas rojas por toda la casa. Nos cascaba por andar descalzos.

En el patio de esa casa inmensa había cilantro, ahuyama, palos de mango, cocos, mandarina, merey, gallinetas, perros, lombrices rosadas de tierra y perras con nombres masculinos italianos. Mucho después de sus muertes pude enterarme de que Chocholi y Liqui no eran machos sino hembras, algo que seguramente me hizo crecer con alguna distorsión sexual animal. Cuentan rumores familiares que esos nombres caninos fueron el resultado de una comprometida afición de mi tio Julio por el ciclismo. No lo sé, pero en casa de mi nona Guillermina no crecimos rodeados de bibliotecas o grandes conversaciones sobre el arte y el espíritu, pero si crecimos en un ecosistema lingüístico singular, con comida salida de la tierra de nuestro propio patio, el olor a ese mango ácido del que estaba prohibido comer con sal, los picos de botella partidos alrededor de toda la casa para que no se metieran los ladrones, los claraollas en donde se cagaban las palomas y dejaban sombras sobre el piso de tabletas amarillas y vino tinto en donde se podía jugar rayuela todo el día.

La casa de mi nona Guille era una visagra cultural. Se trataba de un refugio de costumbres, alimentos, lenguajes, colores, aromas, texturas y reglas campesinas ocultas para siempre en el casco urbano de la ciudad de Cúcuta, que se fue perdiendo a medida que nuestros primos y yo, que no nacimos en el campo como mi abuela, fuimos al colegio a educarnos. Desde ese entonces las matemáticas de segundo grado nos infundieron más miedo que el Chamizo en las grandes manos de doña Guillermina Ortega. Llegó la buena educación y la magia terminó.

2010-10-25T21:32:00.001-07:00

There that Goes

Cuantas mentiras el cariño soporta esconder?

cuanto olvido la Verdad no deja desaparecer?

cuantos siglos más la moral seguirá siendo cárcel y verdugo?

Los sentimientos son espadas largas que matan al que hiere y liberan hacia el dolor al que no muere.

Que tristeza... a la vida la llega la hora de aceptar que la mentira gobierna.

La Verdad es un paraíso sin orden

¿o es el paraíso un eufemismo del infierno?

Solo el canto entenderá el legado del espíritu
sola, la ciencia del alma
dará testimonio donde ninguna explicación posará limpia
las versiones son enanas
frente a la certeza del silencio...

Hipotético: Si mañana la RAE ordena no llamar al Infierno como tal y en cambio dictamina llamarlo alegría, ¿cuantos revolucionarios nacerían?

2010-10-18T10:43:00.000-07:00

Orfelunio

Hola excremento?
pasaba a saludar
siempre me han dicho que soy un hombre romántico
y yo amo con amor
amor de adeveras
amor de ano
amor salival.

Excremento, podrías ayudarme a estudiar inglés?
Excremento, irías a la tienda por una cebolla cabezona?
Comprarías el pan excremento?
Eres excremento familia de los excrementos de ciudad fértil?
Los dueños de la charcutería el Excremento Embutido?

Esas flores son para mí, excremento?
Que flores más liiindas!
Te cuento un secreto?
Me emocionan las sorpresas!
De niño jugaba a que me sorprendía a mi mismo!
yo era quien hacía del personaje que me daba las sorpresas
era tan feliz excremento... ah! aquellos tiempos excremento.

Excremento? excremento?

Ah!, estás ahí sentado, que susto.
Desde cuando tocas el piano?
se vuelven suaves tus manos y no lo son
es el pensamiento el que es suave hermoso y con colores.
Se trata de una pronunciación adecuada
no es ningún piano...
Es una boca gentil
con unos dientes amarrados a la belleza.

2010-08-28T09:45:00.000-07:00

Rodrigo Rodriguez

Rodrigo Rodriguez nunca saludaba. Su margen facético parecía iniciar en una boca difícilmente redondeta vestida con labios lisos, lustrados con un brillo húmedo y arqueada en forma de letra o. Lo acompañaba siempre una mirada tardía que hacía pensar al transeúnte que su cerebro demoraba en procesar las imágenes unos 6 a 9 minutos, es decir, si sientes que te mira, el hasta ahora está pensando en la lonja de pandeyucas de la esquina a sus espaldas. Su pelo es castaño muy claro, acentuado con el incoloro resplandor del desaseo. De piel blanca como una empanada precocida sin freír, con tenues lunares maderosos que aparecían con aleatoriedad. Podría pasar desapercibido si no fuera por su ejército poco ortodoxo de diecisiete perros andrajosos que caminaban como niños peludos o hienas sin tema con mirada humana, intercalándose entre sí el nudo de seguridad interno y externo de la comparsa del gordo que les tiraba con paciencia torpe astillas de hueso sin cartílago. En este péndulo de miradas con disciplina cartesiana y olor a chanfle, se fortalecía un espectro energético oscuro. Si se pudiera ver el suceso con lentes avanzados, se podría dibujar una bola inconstantemente amorfa de moho invisible.

...continuará

2010-08-24T22:51:00.000-07:00

A Juan Santaella

En las sillas de atrás de su casa

con el aire dócil de los adornos florales

la tranquilidad de tantas hojas verdes

y con la soberbia energía de las palabras que nunca cesan

se habló de esta historia.

No hay nada que suceda en nuestras vidas que no se haya platicado y discutido en ese lugar.

¿Cuantos cigarros murieron ahí?
no fueron mas ni fueron menos que las ideas que ahí también nacieron

Si ha viejo he de llegar Juan
que hijos míos hablen de su hogar
como la negación de mi muerte temprana
y génesis de mis ideas y emociones.

2010-08-22T18:56:00.000-07:00

Instinto- Desdicha -Emociones

No tengo nada que decir

sólo tengo ganas de golpear

no de escribir

¡De escribir no!

tengo ganas de golpear

y sabiendo mi desdicha

no golpeo

escribo.

Como cuando dan ganas de matar

solo se tiene ganas de matar

y sabiendo la desdicha

no asesino

discutimos.

Que desdicha para el instinto escoger siempre el mejor camino.

la paz es una estupidez

el arte, el corral donde se amansa el infierno,

ya no soporta tanto!

Podrán Apartar al gozoso

y Prohibirán el júbilo

pero el alma siempre termina revolcándose

ya que resulta menos difícil engañar a las matemáticas

que a la condición humana.

Litros de historia dan cuenta de ello

Dios resulta siendo una ofensa

en el imperio de las emociones.

2010-08-22T17:36:00.000-07:00

Lo ineludible

¿Donde se fabrican las lágrimas?

Respuesta: En la faringe.

Hay dos enanos

uno tiene cara de espejo

el otro tiene cara de todo el planeta.

Atrás queda el jazz,

la gran descripción

la idea superlativa

el altruismo premiable

el verso que no cabe y hace estallarlo todo

el silencio convertido en inteligencia.

No se puede eludir la sensación de estar mas afuera que adentro,

excluido de que dentro de.

retirado de que unido a.

desarticulado de que amarrado a.

ahogado en que salvado de.

donde es bueno ser ciego uno es más sordo.

donde debería ser sordo los pies tiemblan y la lengua frena.

Maldición!

¿Que hago con el blanco y con el gris?

¿Que hago con mis años?

¿Que hago con mi equilibrio?

Ah!, tanto esfuerzo en búsqueda de proporción

y hoy estoy solo,

repleto de te quieros

acompañado y solo.

mi frente sabe que estoy desguarnecido.

¿Ser sincero?

¿Ser feo?

¿ser injusto?

Tengo memoria borrosa

¿He hecho tantas preguntas en línea?

Me encuentro cansado de comprender que el vacío no es tan absurdo

solo cuando no se tiene nada brota lo necesario.

Que miedo esta hoja

ya entiendo porque la vida

en sus mañas omnipresentes

me alejan de mi mismo infierno.

2010-07-24T08:56:00.000-07:00

El PADRE MALDITO

El padre,

el héroe maldito de esta historia

no es una persona socialmente habilidosa

es un Lincoln de su hogar

llevó su vida al máximo

hasta donde la exclusión mental le permitió.

Gana suficiente dinero... hoy,

antes pasaba hambre con toda su familia.

así de sencillo y trágico,

porque cuando animadamente engranó en la lógica adquisitiva del planeta

la ambición llegó para oxidarle la vida lentamente.

Al tiempo que el capitalismo irresponsable le molía la piel

sus gruesos bolsillos avalaban una soberbia creciente.

El alcohol, quien fue su único acompañante cuando estaba vaciado

no lo desamparó mientras se ahogaba en su propia riqueza.

Convencido de su éxito espasmódico y sus excitaciones ilusorias,

nunca entendió que los sentidos que estimula el capital

pertenecen a ficciones absurdas

de las cuales es divertido untarse pero no hundirse.

Metió su alma divina, su primogénito,

su posición falocrática en el clan humano,

su hijo,

quien no había nacido bajo su semejanza

pero que parecía una imagen calcada de sus gestos,

al hondo abismo del billete.

Mi tio no murió,

lo matarón dos veces,

mi primo fue aplastado en el pavimento como una lagartija

su último respiro entró a sus pulmones con sangre

y seguramente de sus ojos salió una lágrima con alcohol

que le permitió ver por vez definitiva el mundo borroso que amó sin preguntas.

Ahora el padre maldito

es un padre comprensivo

hasta donde su exclusión mental se lo permite

pero ahora sus otros hijos lo odian y lo culpan

de llevar tanta comida a la casa

y de haberles ofrecido una vida abundante.

Te extraño Primo.

Te perdono Tio.

2010-05-23T12:03:00.000-07:00

Reflexiones aisladas.

El éxito es una cuestión de insistencia.

El arte es superior a la política.

El Arte y la Política, son perfectamente complementarios.

No cualquier artista es superior a cualquier político, existen artistas pichurros.

El arte se relaciona con pobres, porque muchos pobres de espíritu se esconden en el discurso del arte para ocultar su mediocridad. A esta conclusión llegué después de darme cuenta que el Alma la regalan en todos lados, la inteligencia no. El arte es una forma de inteligencia que pocos exploran. El 50 % de los que exploran el Arte van por mal camino y no saben lo que hacen. Del otro 50 %, más de la mitad sufren y se quejan. Son muy pocos los que asumen el arte como una verdadera manifestación de omnipotencia y poder. El arte es una cuestión de soberbia. No tengo estadísticas científicas para las anteriores cifras, al que no le guste que no me siga leyendo.

Cuando logro sacar lo peor de mi, curiosamente parezco mas creativo.

La gente se excita cuando ve que otros hacen lo que ellos mismos no pueden hacer. Así sea el ridículo o autoflagelación.

El ridículo es una autoflagelación excitante. Como cuando uno mismo se levanta una costra que por debajo sigue viva.

Me estresa divertidamente la gente que espicha desde la mitad el tubo de la crema de dientes. Es un tema en el que pienso mucho mientras me cepillo.

Me interesaría poder escribir todo lo que se me ocurre cuando camino, pero llego al teclado y muchas cosas pierden sentido. Conclusión: El arte es mejor vivirlo que compartirlo. Hay mucho de profundidad en la frase “vivir el arte”, piensen en eso si les queda tiempo.

El exitoso no es aquél que está constantemente explicando la complejidad de sus teorías, sino aquél que hace que todos intenten por sí mismos entender sus teorías. En esto se ha equivocado el marketing comercial y político.

Es sabido por todos que habrá trascendencia para quienes profundicen en la esencia. Quienes profundicen en la forma serán felices, pero no trascenderán. En este sentido, la filosofía es superior a todo lo demás. La filosofía se complementa perfectamente con todo lo existente y todas las ramas del saber. Quien logre articular armónicamente esencia y forma, será feliz y trascenderá. Sólo el 1% de la humanidad puede lograr esta armonía. Nuevamente no tengo ficha técnica del anterior porcentaje. Si le disgusta mi improvisación, ya le advertí que deje de leerme, lo que viene es peor.

Pensé cuando era un niño, que cada vez escribiría mejor a través de los años. Me doy cuenta que cada día escribo peor. Lo único que he mejorado levemente ha sido la ortografía. Conclusión: me he dejado llevar por las formas, por ende no trascenderé. Según mi teoría, tendría que ser feliz, per no lo soy, conclusión: mis teorías tienen muy poco de acierto.

El capitalismo al parecer es muy bueno… pero depende. El comunismo al parecer es muy malo… pero depende.

El ser hombre no me impide ser feminista. Ser feminista no me hace Gay. No soy feminista ni gay.

Es muy productivo saber llevar la contraria. Contradecir exige un esfuerzo adicional. Me gusta llevar la contraria. Si hubiera nacido en un país de intelectuales, me esforzaría por ser mediocre, sería el único objetivo de mi vida. Mientras la gente escucha Reggetón, yo me saco un CD de Mozart. Cuando la gente me comienza a hablar de Mozart, a mi me dan ganas de escuchar Reggetón.

Sobra hablar mal de mí, soy un tipo al que le caben todos los defectos. Aléjese, soy inconveniente, dañino y corrosivo.

Creo que soy inteligente, pero creo que no es importante. Que feo autoconsiderarme públicamente inteligente. Es feo hasta para mí, enserio. Pero de alguna manera siento vértigo escribiendo eso. La gente debería hacer mas cosas que estimulen su propio vértigo. El arte tiene mucho de vértigo. Por esto amo al arte con vértigo.

Si el Arte no se llamara arte, se llamaría vértigo.

Mis ideas están completamente desordenadas, pero cierro los ojos y veo muchas luces y sonidos increíbles que se mezclan con formas y sustancias en todo el espectro. Siento que grito, que bailo, que escupo, que me mojo, que lloro, que culeo, que se me parten los dientes, que se me encalambra el pecho, que me traquea el tórax, que me sudan las uñas, que me pican los talones, que se me inflan las rodillas.

Viva la vida con todos sus defectos y virtudes.

2010-05-16T14:21:00.000-07:00

La revolución del espíritu

Compatriota ignorante: ¿Cómo pretende usted ser ciudadano de un Estado incorruptible cuando ni siquiera es capaz de separar a dios de las decisiones políticas? ¿Cómo pretende usted vivir en un país de élite cuando no reconoce la diversidad a su alrededor? ¿Cómo pretende usted sentirse identificado por esta tierra cuando no reconoce la importancia de quien durante centenares de años ha sabido reconocer mejor el ecosistema donde ahora usted vive? Acá todo el mundo se compara con la organización y la pulcritud Europea o con la liberalidad estadounidense, pero nadie se toma el trabajo de emprender el esfuerzo de transformar la sociedad. Y el país no se cambia saneando el déficit fiscal.

Colombia se transformará un día después de que termine una fuertísima disputa entre el sector anémico y conservador representado en la clase política tradicional y una revolución cultural VIOLENTA y sin precedente. Esa sublevación torrencial irá acompañada con asonantes movilizaciones de indígenas, homosexuales, hombres y mujeres acentuadamente desnudas por las calles, marihuaneros fumando por los andenes, pervertidos sexuales, inválidos victimas de la violencia y desplazados levantando pancartas con una memorable mala ortografía. Es el día en que la Nación se apretará los genitales con las manos y aprenderá a reconocer su esencia, donde la virtud convive con el defecto, y donde el defecto, que hace parte del alma permanece olvidado desde que comenzó nuestro tiempo. Tengo gran expectativa de que antes de morir, sea miembro activo de la revolución más importante de la patria, la revolución del espíritu.

Nos hace falta alguien que mate definitivamente a dios, o al menos lo encadene dejándolo en el estricto lugar donde no haga estragos en el comportamiento del Estado. Amigo Colombiano inculto: no estamos en la era medieval, donde el Rey se autoproclamaba una representación de todopoderoso en la tierra. Me importa una zanahoria que el sujeto que dirija el país le rece mas a la tortuga de su casa que a Mahoma, Alá o Jesucristo y la virgen María. Para eso ya hace varios siglos se separó la iglesia de la política.

Es necesario darle el suficiente eco a una vasija de barro indígena al igual que se le da importancia a Simón Bolívar o Santander. Aprender y sentir sincero respeto por nuestra diversidad cultural. Generar empatía y proyección solidaria entre la región costeña, altiplano cundiboyacense, llanos, amazónica y santanderes.

El agnóstico, el homosexual, el indígena, son parte del espíritu oculto de la nación. Pero se ha mantenido confidencial no por ser nocivo, sino porque las conductas tradicionales que nos han mantenido en la anemia cultural y política, no les han permitido ser partícipes del verdadero rostro del país.

No es consecuente desear con ideales vanguardistas, y pensar y actuar como vasallos medievales, saltándonos por completo un proceso minucioso que tiene que ver con reconocer nuestros instintos culturales.

No se puede omitir la necesidad de que la corbata, la diplomacia y la razón se encarguen de las formalidades necesarias de la representación el Estado en un contexto de máximo respeto y paz. Pero no tendrá sentido la existencia de un país sin un constante reconocimiento de su evolución cultural. El día del llamado a la insurrección del espíritu, será violento, porque la revolución cultural se hará con el clítoris, el alma y la superioridad magnánima del arte.

2010-03-31T08:41:00.000-07:00

Liberación absoluta a todos los privados de su libertad

Los privados de su libertad, familiarmente conocidos como secuestrados, parecen ser como los vinos viejos, a mas añejos, mas llamativo su precio (propaganda política, show televisivo, consideración y aceptación Nacional). Esperemos a ver como las FARC siguen acrecentando su buena cosecha, y nos ofrecen mejores “botellas” para pagar mas ellas.

No pueden seguir embutiéndonos el discurso según el cual este delito soez se aligera bajo el eufemismo de llamarlos cínicamente "prisioneros de guerra". ¡Que los liberen ya!, sin condiciones, sin condecoraciones, que incursionen en las vías de Derecho, que se desmovilicen sin más justificaciones que eternicen el mas grande obstáculo para refundar la democracia y la libertad de expresión.

Más que felicidad, la liberación de Moncayo debe transmitirnos REPUDIO y verdadero desprecio social frente a esta modalidad de flagelo. Este tipo de conductas, junto a la de los FALSOS POSITIVOS, refleja que la única ideología imperante en nuestro conflicto armado colombiano es la guerra sucia por dominar las dos grandes mafias más rentables de nuestro país, LA COCAÍNA Y EL ESTADO.

2010-02-28T15:20:00.000-08:00

De por qué las instituciones y las vías de Derecho y no las de Hecho, deben funcionar.

Haciendo un análisis mas acá del fallo de la Corte Constitucional, y digo mas acá en contra de los lengui-sueltos que siempre cruzan la pierna cuando hablan del mas allá, la corte no salvó la democracia, la fortaleció. No por poder divino, ni por conciencia extraterrestre y sobredotadez de erudición, sino porque, así se escuche muy fácil, hizo lo que tenía que hacer, y lo que hizo, fue aplicar una simple regla cívica de seriedad y consecuencia técnica, un silogismo sencillo de de causa-efecto, o si lo prefieren, una regla de operación matemática de regla de tres.

Así no les guste compañeros, lo que sucedió el viernes con la caída del Referendo no fue mas que la victoria de las instituciones, en otras palabras es una demostración de la importancia que tiene la fortaleza del sistema óseo normativo que ya existe. Es paradójico además que la corte sea la única corporación que no es de elección pública.

Paradójico que no dejamos en consideración del poder popular esta magna decisión. Paradójico que ahora podamos hablar de que nos quitamos de encima una DICTAURA CIVIL avalada y legalizada por un pueblo hipnotizado, sedado e ignorante. En ocasiones esto me da para pensar que es mejor una serie de edificios fríos, con conocimiento técnico (porque la sentencia de la corte no fue una decisión aficionada y fundada en el profundo amor teórico y abstracto por la democracia) a un conglomerado de fuerza popular drogada con discursos que estimulan sus corazones y los hacen recurrir a medidas poco productivas, que llevadas al extremo conducen a la violencia y la no comprensión de nada. COLOMBIA NO ES PASIÓN, Colombia tiene que ser un país de ciudadanos disciplinados (no necesariamente estandarizados ni remasterizados, sino con una voluntad educada hacia los fenómenos de importancia pública) Nuestra sociedad y la conciencia política de nuestra región deben construirse sobre principios de COHERENCIA, que correspondan a un legítimo orden que vaya desde el espíritu axiológico y cultural, hasta el desempeño técnico, práctico e institucional de las herramientas a utilizar para la construcción fáctica de las decisiones democráticas.

¿Se imaginan que todo el cuerpo institucional funcionara de esta manera racional y jurídicamente consecuente?, sería este país un lugar cada vez menos injusto, con sus órganos de control funcionando correctamente, con mesura del gasto público, racionalizado y cuantificado, con las entidades prestadoras de servicios públicos respetando y con la conciencia de la labor social que deben asumir. De esta manera nos ahorraríamos lánguidos e improductivos discursos populistas, y la elección de mediocres y adelantados mártires.

Todavía quedan tuercas sueltas. Como es que el señor procuradorAlejandro Ordoñez y el docto señor Mauricio Gonzales, presidente de la Corte Constitucional, que tiene el rabo de paja mas seco de todos los personajes públicos de este país, "salvan" su voto en esta decisión, la historia los juzgara por como se comieron ese elefante en cuchara.

2010-02-25T18:53:00.000-08:00

José Fuentes no tiene ni tendrá una vida parecida a la de Kafka ...

la historia de su vida se asemejará con más fidelidad
al presocrático Homero,
sin íliada, sin odisea,
ciego.
A lo Borges sin ficciones y después de 55,
ciego.
A la de Wilde en prisión,
ciego.
A la de un dictador con las voluntades en su poder,
ciego.
A la del comunista en elecciones,
ciego.

A Portugal sin navíos,
Norteamérica sin Pulitzer,
a un deseo sin orinal
una cama sin tablas,
a la razón sin perderse
a lo insólito sin escándalo,
a una mujer sin respeto.

Esa será la vida de José Fuentes,
un tipo que después de haber vivido para romper todos los paradigmas,
dejará todo en su vida
para intentar romper el paradigma del paradigma roto.

El remedio,
la devastación del otro.
El debate de los equilibrios,
el de la remasterización del pensamiento
En toda tendencia está.

Dejémosle al arte entonces el celo del individuo,
como al niño a quien se ignora por no prestar los juguetes.

El diablo no comparte el infierno
Para hacer reuniones joviales
ni siquiera entre las calidas reuniones de los demonios.

A Dios se le caen los dientes,
está viejo y no quiere saber nada de prolongaciones humanas.
A Dios, a sus treinta y cuatro mil años
también le llegó el tiempo de pensar.

2010-02-23T18:54:00.000-08:00

Efemérides

Platicando con la pared ,
escena número uno
el perro cagando en el andén
la dueña que se hace la loca para no recoger,
¡Acción! :

Aristóteles fumaba marihuana
y los marihuaneros me dan desconfianza inversionista.

Sufro de insomnio,

mi nombre es tan popular como Mohamed

y tan impopular como Ahmadinejad.
José o como se les de la gana de llamarme.

Me quité el perfil
el del nombre, el del profesional, el juicioso, el cordial,
quien me conozca sabe que pierdo lo de decente en la mesa,
no por tomado, tal vez por indignado.
y no por eso dejo de ser escuchado.

Hago el trabajo que tu no haces lector cuidadoso
rascarme las pelotas mientras me despojo de de unos cuantos recuerdos horrorosos
una mujer fea, un pelo en los líquidos de mi almuerzo, la razón con mal uso,
una corbata enrollada en mi laringe.

Todo el día siendo hipócrita,
que quede un espacio para este burdo hablador de mierda.

-Buenos días doctor Cáceres, buenos días doctora Sprigstube
¿Sabías que todos los viejos verdes de la oficina te miran el culo cuando pasas por las ventanillas?

Pero no te lo voy a contar, porque te vienes tan apretada como si te quisieras mostrar.

A mi no me importa, este mundo es un salario, con un valor monetario
degradario Fernando, don cuenta bancario.

¿Y donde quedaron nuestras conversaciones filosóficas?
la noche, tal cual hoy de mal genio está,
te voltea la cara si te pones de aburridor
con temas de estudión,
vete al infierno
a contarle tus miedos al diablo,
o al que llaman el Mammón.

Un saludo a todos los que me han confesado que escribo como un tonto
como un adulto,
ser adulto aumenta la capacidad cotidiana para cometer errores
en la misma cantidad que en la juventud,
pero sin posibilidad de remediar.

Ser adulto es la suma de todas las equivocaciones sin la oportunidad de sonrojarse.

Flema: Para quienes se creen políglotas, o juegan con la exactitud del idioma. Siempre habrá un lugar para una expresión distinta, para que se escurra la improvisación y la IMAGINACIÓN. Porque la cercanía con lenguaje no es una ecuación técnica para decifrar hiatos y diptongos. El lenguaje es una labor creativa.

2010-02-07T07:28:00.000-08:00

¡Mi televisor ya no piensa!

Muy sospechoso, dudoso y triste el anuncio de cierre de la revista Cambio... y José Obdulio sigue metiendo las manos en la adjudicación del tercer canal... y encima de todo ¡me quitan People and Arts! como van las cosas terminaremos viendo teleantioquia y los documentales de ciencia quedarán en EWTN. Esto si es el apocalipsis ese chimbo que hablan del 2012. Propongo, para que no se muera la vieja guardia de la televisión, pues que le extendamos el horario a Jota Mario, figura insignia de lo que significa tener personalidad, puro talante, garra, imparcialidad, está hecho de lo que Colombia es, una arrolladora inteligencia para hacerse ver estúpido, ignorante y evadir temas importantes contando chistes para planchar, lo que no tiene de pelo este sujeto lo tiene de huevón.

Se preguntaran ustedes que tiene que ver Jota Mario con el cierre de la revista cambio, no lo sé, una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa. Ah!, pero también lo uno lleva a lo otro y esto es consecuencia de aquello, en conclusión siempre que hablo de alguna desgracia colombiana, sea humana o sobrenatural, termino hablando de este cutre. Todos los problemas de este país parecen tener que ver con este tipo. Pacheco se retuerce en su tumba… a no, ese no se ha muerto… uy no se ha muerto y detrás viene el dinosaurio costillón de Calero. No no no, ahora si literalmente "apague y vámonos! "

Se nos acabaron los tiempos de The Power Of arts, o este tipo que falsificaba pinturas de obras maestras y que lo cogieron, estuvo encanado y luego trabajaba en la CIA y terminó enseñándonos a todos como imitar las pinceladas de los grandes. Entre esto y barney y sus amigos, ¡ que le vamos a hacer!

Hago homenaje con esta pintura a Marcus Rothkowitz, considerado dentro del Arte Abstracto. ¡No de los cuadros con los que decoran las cocinas!, no, sino con aquel Rothko frágil frente al poder del color y su padecimiento en la época de los New yores decadentistas. Seguramente en RCN o CARACOL falta demasiado para que transmitan un programa dedicado asi sea a Obregón, almenos por dignidad bicentenaria. Mientras tanto conformarnos con el gallinero de fufurufas de farándula hablando disque de "arte y entretenimiento", en que momento la academia, el rigor del alma y de la expresión, el cine y los análisis sobre nuevas tendencias literarias se pusieron faldas y escotes y comenzaron a hablar como maniquís. ¡A que hora que no me dijeron!

Colombia entera consume drogas, colombia se chuza la vena, colombia tiene la nariz rota, el país está loco, ¿o no loco?

2010-01-27T22:14:00.000-08:00

LA PLUTOCRACIA DE LOS RICOS Y LA PLUTOCRACIA DE LOS ANTIRICOS

(...) "le pido perdón por la inteligencia de mis conceptos, olvidé que es usted miembro del parlamento... no se marche usted Lord Thomas, no deje las codornices, PIENSE CON LOS LIBERALES Y COMPARTA MESA CON LOS CONSERVADORES, ¿no es esa la regla?" Oscar Wilde.

Creo que la tan mencionada plutocracia proviene de lado y lado, de los que alardean ser la moral, la ética y valores del país, como de los que encausan pavoneándose estar "hombro a hombro" en las luchas de las clases menos favorecidas, resaltando y cacareando las verguenzas del actual Gobierno (que son inocultables), pero tapando a terrones gruesos y pesados sus propios e inaceptables errores, encausando atemorizadamente a las mentes en vía de desarrollo y gestación, en un discurso "épico" de vida o muerte, donde al igual que en el oficialismo, no solamente no se admite un pensamiento diverso, sino que se constriñe hasta el aislamiento a quien en un esfuerzo digno de la genial libertad individual y del criterio puro, duda de postulados posiblemente anacrónicos, nocivos o inviables. Que sea opositor de la actual administración, no me hace terrorista, tan injusto sería afirmar esto como decir que tener sentidas contradicciones con la oposición, tampoco me hace facho, judío avaro, insensible paraco o en palabras más discriminatorias, desubicado ignorante, expresión intrínseca que se utiliza para desacreditar cualquier intento de salirse del rebaño "Neoliberal" o "Marxista" Conservador o Capitalista, Stalinista o Maoísta.

Llámenme Paño de agua tibia, me tiembla la mano, centro perdido, centro ambiguo, de contradicción fundamental, esto aún no lo sé. De lo que si puedo estar medianamente informado es que tomar posición en algún partido político en Colombia significa tener la vergonzosa y antidemocrática tarea de defender una causa aparentemente noble, tapar alguna falacia frecuentemente innoble y ser portavoz de una esperanza que siempre está entretejida de cuestionables ilusiones, que se traduce en una caja de votación, y que termina siendo un enmarañado complejo de ideas sobre el statu quo, el deber ser o el capricho de dos o tres familias “eruditas”, sean herederas de las gordas cuentas bancarias de los inoperantes descendientes de magnates, que leyeron a sus hijos mientras dormían los cuentos de los hermanos Grimm y tocaron con sus manos blanditas de bebé rosadas la Iliada, la Eneida y la Divina Comedia entre los 12 y 15 años, mientras estudiaban en algún floreciente e iluminado jardín de textura griega digna del aprendizaje de la aristocracia. O familias herederas de exitosos Hippies pilares ideológicos en Colombia del mayo del 68, que en medio de una cena y descorchando algún vino extranjero platican sobre sus viajes a la Rusia de Stalin, a la China de Mao o a la Yugoslavia de Tito y que leyeron a sus hijos mientras dormían los mismos cuentos de los hermanos Grimm y tocaron con sus manos blanditas de bebé rosadas los mismos tomos de la Ilíada, la Eneida y la Divina Comedia entre los 12 y 15 años, mientras estudiaban en algún similar floreciente e iluminado jardín de textura griega digna del aprendizaje de la aristocracia.

De uno u otro lado, son dos caras de la misma moneda, nosotros, los que estamos en el medio, no podemos esperar que la moneda caiga parada, pues no existe espacio resonante para decir “cara” o para decir “sello”, sino una aparente e insistida resignación de cruzar los brazos y jugar un papel secundario y opaco para enaltecer al bendecido rey de España o al bendecido Simón Bolívar, al plutarca facho de hoy o al plutarca mamerto de hoy.

Aunque cojo, intento mantenerme digno, aislado de las fuentes de aprendizaje de la política tradicional, sin dejar perder mi sensibilidad empírica, condenado a ser “superfluo” para quienes se dicen ser dueños de una única áulica verdad sobre la política o para los vástagos sapos repetidores de sus pensamientos.

Y así va todo el avispero electoral, manipulados entre la perturbación del miedo y las ambiciones de la esperanza, dos pasiones primitivas que se estimulan en tiempos de elecciones a la incauta ciudadanía que cree que por vivir en el siglo XXI, es civilizada.

2010-01-16T20:38:00.000-08:00

ÍNFULAS Y MEGALOMANÍA

Es evidente,
de fácil detección,
notable hasta sin querer saberlo,
inocultable por su exagerada verdad,
que la virtud más impresionante y operable en un ser humano
es ser sagaz!
Astuto,
Avisado.

Funciona el argumento
con una infaltable y precisa ambición y
delineado cálculo.
la acción y la cautela deberán ser tan precisas
como la empedernida búsqueda de Flaubert
por la expresión exacta,
le mot juste!
o la vida-obra de Wilde,
las maneras con compás,
la soberbia necesaria,
la imperfección oculta a más no esconder.

Reivindicar la autentica sagacidad,
el ser sátrapa,
cutre,
como una inteligencia bella hasta la envidia
y una reivindicación absoluta del individualismo imperial
no es tarea que me averguence.

¡Deceso a los incautos!
De rulo o rizo
Dorados, rojos, canelas, “esbeltos”
(Igual dan unas tetas hoy
que unos dedos mal lavados en algún tiempo de la china.)
adinerados o pobres,
comerciantes o académicos,
Obesos o desnutridos,
negros, morados o transparentes,
rapero, rockero o chelista.
amarillos, rojos, azules y ahora verdes,
todos, destinados en cincuenta años
a ser morralla orgánica
y dos siglos más a ser morralla histórica,
¡papel estorbo!
¡gente estorbo!

El sagaz, pese a cualquier condición
no lo habita la mediocridad.
quien agita las pestañas
como alas de mariposa encacorrada
merece ser pisado.

¡Larga vida al lento
quien perpetua los nobles excesos del ágil!

2010-01-06T21:56:00.000-08:00

LA IRA DEL MOLUSCO TESTÁCEO

Cruel, palabra y lugar. Excesivo arrastre del sustantivo dolor.

Desde el oriente, donde el sol destapa las laringes de los gorriones y alborota la esquizofrenia de los abejorros, sube un paisaje desordenado de viviendas desubicadas, pulidas por el trote del viento frio y amarradas a la cintura del cerro, quien libera con su pesada dignidad, la guerra contra el siglo pasado, cómplice del mito urbano, la precoz demografía y quien le hizo brotar el cuerpo de cemento pálido, como la sangre que se seca en la tierra.

He vivido en este dormitorio mas veces que el resto de días que me quedan por... En principio tan ordenado como la misma dirección de la luz inalterada y entera. Más sicorrígido y perfeccionista que una costura tallada a máquina de pedal o una curva regordeta y lisa de cristal en una copa de la burguesía francesa de siglo no me importa.

¡Pulcro hasta el asco!, rectilíneo e inmaculado. Sospechando de mi origen por causa de esta indecente paranoia de disciplina y autoestupidez, cuestionando mi sangre, el tatuaje rojo que desenmascara mi desafortunada condición humana, pasando mi mano honda por la espalda de piel blanda y textura tiesa, como un pan de ajo que envejece y ya no se le pueden dar caricias y hay que darle golpes para doblarlo.

No sé porque no escribo, aún intentándolo, para descubrir algún discurso técnico, político o filosófico, embutido en esta insistida cotidianidad a la que llaman estar vivo (quitarse la mugre día tras día, safarse la lagaña, restregarse el ombligo). No encuentro una relación directa en mis intenciones de aportar un nuevo margen narrativo al espectro literario de mi país o a mi hispana condición. Abonando el esfuerzo, no salgo de mi mismo, de esta carrera política y consagrada de encontrarme de una manera diferente a los bellacos y reiterados estados de ánimo en los que caigo y me ahogo ya con la dermis rota y el alma comprometida.

2010-01-06T19:50:00.000-08:00

Al teléfono

Amor, escucha, voy redactar algunas líneas junto a ti, al teléfono.

...quiero bailar lentamente contigo esta noche, en el último edificio de algún piso muy alto.

Acercarte a mi cuerpo, que se apoye tu espalda en mi mano delgada,
voy a hablarte de política mientras corriges los errores ortográficos de mi voz.
Pasearé tu pecho con mi mirada,
sentiré la frescura de tu presencia, tan similar a cuando se duerme desnudo en un lugar tranquilo.

Te extraño,
Pienso que sin ropa estoy más tranquilo, como la verdad cuando la desvisten.
¿Que me pones al otro lado? ¿Es de España?
nuevamente los discos de tu padre,
que me suenan tan bonitos como un lamento sincero,
una voz que declama a todas partes, no para nosotros, sino para los oídos de tu hogar.

“flor de la vida…dile que tiene espinas las rosas de los rosales,

dime que no hay colores…dile que venga”,

que buen ambiente nos crean estos cantos costumbristas,
parece que conversáramos en un jardín,

huelo algunos cantos de pájaros bobos,
un vino mi vida,

súbele a la rola quiero continuar ...
-“me da tristeza”
-¿que?
-“todo….me acongoja el corazón…todo lo que hablamos…”
-¿como se escribe la onomatopeya de un silbido?

2009-12-08T12:41:00.000-08:00

REFLEXIONES PEREGRINAS

Me arrepiento hoy en día de no continuar creyendo que el demonio vive en el solar de la casa de mi abuela y que siempre estaba untado de cucarachas que esperaban por mi, cuando me asomara donde no debía a peligrosas horas de la noche. Me hace falta volver a sentir ese miedo puro, malévolo e infinito que me hacía temblar de horror. Quizá la dosis mensual y anual de racionalidad que nos embuten en nuestra formación académica desde el colegio y las demás instituciones que vienen después en la vida de un avasallado ciudadano más, nos mutilan la capacidad antropológica de vivir en un éxtasis imaginario. Esa magia parece haber sido remplazada por ese fenómeno estúpidamente ininteligible que es el estrés, la zabila del esclavo postmoderno.

No lo entiendo, la música no sabe a nada esta vez. Hubo un tiempo de mi vida para el sonido, que ahora llega no mas como ruido sin la necesaria consecuencia del padecimiento esquizofrénico y la idea utópica de volar agitando los sueños, pensando que solo necesitábamos estos para demostrar que teníamos fuerza de acero y astucia de diablos. Mis oídos, ahora entiendo mejor, se encontraban tiernos y eran fácilmente influenciados por un sintetizador bien tirado, que los hacía romper en reflexión. Nunca faltaba un hoyo oscuro que me hiciera sentir repelente, agresivo, con mocos en los ojos, apretando las manos, inflando las venas que moreteaban el cuerpo en su larguero, pariendo a cada rato coágulos de flema roja.

A quien se le ocurrió inyectarme la vida, fraguó el veneno.

¿Donde encuentro de nuevo la fuerza que se quedó en todos los paisajes que odié con energía sólida?. Algunas canciones me recuerdan que se vivió con intensa hambre y revolución. Lamento, en este hueco frío, la falta excesiva de épica y lo noble que es saturar la vida de exageración, magia y lujuria. Es el momento de partir, romper el dogma silencioso que es el siglo XXI entero. El antagonista ya no es gigante y con aliento de fuego, da fatiga narrar que es atomizado, celular e invisible, rabón, despiadado con minimalidades de fútil importacia, pero sobre todo, tramposo. Y el héroe, o sea yo y también tú amigo, deberá ser igualmente una rata desmoralizada, sin músculos, pero con el innoble carácter de dominar el hampa.

*Fotografía de Edinson Esteban Escalante, "Espectrales"

2009-10-24T21:06:00.000-07:00

REVOLUCION EN EL PARAISO

A veces veo en esos comunales bazares políticos sacar programas para "rescatar la Cultura, promover la Cultura" . la Cultura, ¡el imperio donde cabe toda sensación de inteligencia y brutalidad humana! Esa situación es comparable con una canasta de manzanas en moño de terciopelo impidiendo el desagüe de un glaciar.

La Cultura, Autónoma, fuerte y resistente violenta por la perfección y fluctuación de la vida misma.

Unidos podemos todo, leí por ahí en un almanaque de esos que sacan los sindicatos ¡Solos también podemos!, ¿porque le tienen bronca a la individualidad?, en ocasiones es mejor que el fuego avance solo, si se encuentra con otro el camino se acaba. Va esto, una recopilación de algunos pensamientos para mis amigos de tertulia en Epigrama:

Nada termina siendo lo suficientemente grosero,
nada termina siendo suficientemente inteligente,
prefiero un ingenioso grosero que un inteligente a medias gotas,
me entretengo mas aguantándole el rencor a una prostituta que soportando los ligeros dilemas sin salida de las doncellas.

Se le olvida al Arte caminar a veces,
no se en que parte tengo que amontonar los adjetivos
para que se oiga al declamar
el eco imprudente de un violín
dulce como una lágrima.

Amo la música,
le apuesto también a la tradición oral,
creo igualmente que las nucas saben a sal,
que correr es cada vez menos divertido y mas saludable
al contrario de cuando era mas divertido y mas prohibido,
escucha que acá a nadie tiene nombre
terminamos viéndonos tan parecidos a las paredes
que nos pintamos de alegría cuando queremos recordar esa maña antropológicamente bella y primitiva de ser felices.

Las curvas del color,
la inmediatez con que conspiran los deseos en una cabeza saludable
disoluble
por algún lado a uno se le comienza a fracturar la discreción

Prefiero estar en el infierno hablando con el crudo de Maquiavelo y el tremendamente Homosexual de Sócrates que en el cielo aburriéndome con todos los Nobeles de Paz.

La virtud de escribir no fue ni será para únicamente amar,
se escribe con igual ímpetu para odiar,
sencilla y estúpida razón por la que en el cuero también se siente rabia
y se siente rico estar rabón,
porque la rabonería es antítesis inmediata
de insolente gente que piensa en la proyección metódica y progresiva como la evolución de las ideas.

La rabonería se vuelve trinchera de a quien
joden joden joden joden joden joden joden!,
los desórdenes mentales también son románticos!

Me mamé de tener protocolos para decir lo que se me de la gana
me mamé de lo mojigato que es leer tanta basura en facebook,
donde está la gente creativa
sin deseos desechables,
bahh! al fin y al cabo
que sincera es la gente un minuto antes de morir
o minuto antes de enamorarse,
les tiembla el pellejo mello y blando
la vida debería ser una inacabable excitación.

La literatura debería estar incrustada en el aire
debería leerse con la intensidad con que se respira
al diablo,
que les de lepra en las manos a quien utiliza mis frasecitas huevonas para escribirlas en cartas de amor

escriban también cartas de odio.

2009-08-23T12:33:00.000-07:00

ANAGRAMA 53

Acércate más Valeria,
quiero sujetarte la cintura y tocarte con los dedos la piel,
con el cariño con que se hunden unas teclas de piano.
Que se caigan dos caricias en tu ombligo
y logren salir sin saber a donde ir
pero con la certeza de seguir buscándote.

Ahora se nos cruza el cuerpo
y tu brazo no me deja salir,
te muerdo un hombro
con mis dientes blandos
con mi lengua apretada, mojada,
e intento safarte una media que ya va a la mitad de tu pie
pero que la pisada de una alfombra que se enreda de tu ropa no deja escapar.

Tu cuerpo se estira
y quisiera arrojarse a donde van tus manos
y haces que mis rodillas se encojan
en un escenario de maniobras instintivamente precisas.
¡Valeria, sabes a dulce,
un dulce color canela que baila en su propio sitio!
y me acaricias el cuerpo en una liturgia viciosa, lenta y para siempre.

Continúa apretando así los labios,
siente lo liviana que te vuelves,
escápate de los botones
y deja que te bese y te de vueltas con la boca.

Ya no te sujeto,
los dos cuerpos están agarrados
y son tan incontrolables como una llovizna,
me aprietas los tobillos en las caderas
y humedece,
mi frente humedece,
y tus mejillas enrojecen como una nube que se quema por el sol.

Ese rostro se me pierde
cuando comienzas a gritar hacia adentro,
y es una voz que no oigo,
un grito que golpea impulsivo
que me maltrata y me gusta.

tu mirada se hace extraña,
se revuelve con el miedo,
un miedo en apariencia controlado
pero que resulta impredecible y trágico
y no sé si tus ojos se van a caer
o van a salir saltando por ahí
¡pero los empujas con un gemido dilatado
que los hace rebotar contra todo
y al mismo tiempo los condena a ser inmóviles!

Hay tiempo para respirar,
los humanos hacen treguas
hay espacio para una mirada menguante
y darse cuenta de que tu sonrisa sigue siendo dulce.

2009-08-16T12:45:00.000-07:00

LA LIBERTAD DE UN GIGANTE

Una ininterrumpida cascada carcomal de memoria,
asonante, precisa, mordaz,
tal vez púrpura,
como la lluvia con rabia reventándose sobre lo que se le da la gana.

Un recuerdo que alardea, jacta y grita
como un orador que le saca sangre a las rodillas de la humanidad,
o una puta regada a quien no se le ha remunerado.

Ese envase arrugado enmarañado de zancudos, pegamento y tortas de desgracia,
mi universal historia de murria,
mi mutilada retrospección.

Hoy se rompe el alambre que apretaba la osadía,
como cualquier titán condenado a inmortal sufrimiento,
o un canario suicidándose a cabezazos contra su jaula.

Sale en embestida la criatura,
pesada como una nube gorda,
con el océano entero en su boca sobre una ciudad gris,
como un león arrancándole la piel a una hiena agazapada.
Incontrolable, ciega por la luz que no veía,
¡Con sed!
Desesperada, con más fuerza que la fuerza.
Desgastando con su épico alarido la paciencia del viento.
Y el sonido se desmorona con el paisaje,
como un lienzo mojado
o la cara escupida de un magnate.

Toda la historia del Homo sapiens en su remembranza vital,
desmirriada ante la colosal energía de una pasión individual,
de un gigante que se reveló a su condena de plebeyo mental.

Gloria por siempre a la expresión artística,
la razón ha quedado inválida,
Y no abastece las ambiciones de un soñador.

2009-06-10T01:37:00.000-07:00

SUDAKA CARD CAPTOR, UN COLOMBIANO ARDE DE FAMA EN ESPAÑA

Por José Fuentes
Miércoles 10 de junio

Es un pájaro, ¡no!, es un avión, ¡no!, es un improvisado colombiano en España. Es martes y el país no sale del letargo depresivo que aqueja una derrota deportiva como la que padeció en el monumental, el patriotismo siente congoja, receta para esta A1C-1 (argentina 1 Colombia no se mete ni un autogol), uno de los nuestros, de carne y hueso, con sus gafas tan gruesas como un casco de bombero, se entierra entre las llamas salvando a una dama de unos ochocientos y tantos años que apenas podía saber que se estaba quemando.

El resultado: un plausible acto de urbanidad admirable hasta para cualquier incauto y una evidenciada difícil situación de inmigración de la que solo nos acordamos cuando un desempleado albañil, ilegal, padre de familia, sudaca con el bolsillo apretado, se mete a la candela sin saber uno si en principio era para suicidarse y termina convirtiéndose en un motivo para inflamar nuestra “nacionalidad” y venir a decir que en España piensan ahora que los colombianos somos diferentes, seguido del lánguido discurso de que es positivo para la imagen del país que crean que acá no todos tenemos una mata de coca en el patio de la casa, o que no insistan en que uno de cada compatriota milita con algún grupo insurgente. En fin, la conclusión de esto será que Colombia es pasión y ahora saldrá el pibe Valderrama haciendo toque-toque con el ruso, Juanes hará un concierto por la paz cantando a dúo con el héroe mediático y dejará claro que el evento se realizará en la frontera de Colombia con España, y Uribe saldrá diciendo que la nación goza de una genuina imagen internacional. ¡Que escándalo! Estos noticieros nacionales parecen la reencarnación de Laura en América en Colombia, ¡Los papeles señores, los papeles! ¿Por qué tanta gente prefiere largarse de este país prefiriendo meterse en los edificios en llamas que estar llevando una vida estable con su familia, en su propio hogar?

Y es que no es para menos, que otro personaje que no fuera un desempleado, sin mucho que hacer, se prestaría para esta tarea. Yo no estoy desmeritando la gallardía del Fireman, no pongo en discusión que este señor actuó con la mejor disposición cívica y demostrándonos un gesto tan humano y necesario en tiempos tan globalmente fríos y racionales donde la economía nos enseña que debemos estar predeterminados a interactuar con la sociedad bajo teoría de juegos y en un constante estado de alerta para sacar ventaja de la mas pequeña debilidad del vecino. No hay debate frente a la abuela que puede continuar leyéndoles cuentos a los nietos en las noches, enhorabuena. Pero si debería incomodarnos como televidentes y come pantallas que nuestro sentido de pertenencia esté mediado por un señor que está jodido, sin papeles, escondido de la autoridad, de la ley, que se comportó con vías de hecho, éstas que tanto molestan a los abogados, clandestino como dice Manu Chao. ¿Cual es el ideal?, ¿que estereotipo nos queda en el subconsciente social? ¿Qué creen que estarán pensando el más de un millón de inmigrantes latinos en España?, lo mas importante es estar pendiente ahora de cualquier chuzo que se incendie por ahí a ver si se nos facilitan las vueltas de los papeles a riesgo de llegar a la embajada con una quemadura de tercer grado. ¿Héroes? Que se nos reconozca como ciudadanos de cierta talla profesional e intelectual, que se repita la gesta de Álvaro Mutis premio príncipe de Asturias en letras en 1997, que hallemos gente como William Ospina ganando el Rómulo Gallegos o que hallan mas Evelios Roseros que ganó este año el célebre premio literario del periódico inglés The Independent a mejor ficción extranjera, escribiendo siempre en la soledad y no dejándose intoxicar de tanto mentecato desprevenido por ahí, frente a pesos pesados como Ismail Kadaré y Abraham B. Yehoshúa. El mismo premio que habían ganado Orhan Pamuk y José Saramago.

Falta ahora que el muchachito este Pirry, que ahora se la pasa presentándose en escuelas de formación política, le haga una crónica de esas que hacen llorar a las comadres lagrimeras en las visitas, debería dedicarse a hacer correas para parapentes y no meterse de sensacionalista en la opinión pública del país y mucho menos en conferencias políticas.

Ojalá a Jorge Horacio Escudero, este Sakura card captor latino, o como lo referenciamos en este artículo, Sudaka card captor, encuentre sus “cartas clow”, sus papeles y legalice su estadía en España y que se lleve a su familia si no tiene mas nada que hacer acá, porque sobrevivir en Colombia como ciudadano promedio si que es un cuento de superhéroes, al menos allá, creería yo, tendrá asegurado ya trabajo como Bombero.

Santos colombianitos albañiles indocumentados Batman…

2009-06-06T22:24:00.000-07:00

ARTE, EL ENGAÑO QUE NO VEMOS

Por José Fuentes
6 de junio de 2009

Hagamos lo que los abogados llaman, una acción pauliana. Desenmascaremos el arte, ese contrato con el alma que no se muestra, esa emboscada de la que no se habla y por lo tanto que vicia el resultado. Revelémoslo de inmediato, toda expresión artística está desvirtuada de principio, no por este motivo hay que dejarlo arrinconado sin admirarlo ni cultivarlo. Es más, creo que le da un ingrediente adicional, una textura más sensual.

Hagamos el ejercicio de reiterar que somos seres imperfectos, tal vez imperfectos agravados. La mayoría de nuestras acciones, encaminadas a un ideal, se desvían por ahí. En otras palabras, casi nada nos sale bien (así nadie se de cuenta de esto), por eso tenemos inclinaciones artísticas y nos creemos un sainete de ficciones. Tenemos sed de lentejuelas que no existen, ese cuento de que la realidad supera la ficción, no va con este artículo.

Nuestras inclinaciones a lo bello, a lo artístico no son más que una carreta bien echada de lo que no podemos ser. Por eso la literatura y el arte en general están en todo. Nos los encontramos bajando un ascensor, encendiendo un cigarrillo o en una cena de amistades. No caminamos como nos enseñó el homosapiens, caminamos como nos enseña ciertos comportamientos artísticos, que por su cotidianidad y consensuada repetición se convierten en cultura… bueno está bien, hay una disposición muscular que nos permite caminar en dos pies bla-bla-bla... para no herir susceptibilidades con los “científicos” a lo que a todo le encuentran una explicación detestable o digámoslo en palabras menos bravías, con una óptica más racional, que no deja de ser un occidental amaneramiento de creer en verdades y descubrimientos absolutos, desde luego, absolutos solo para los occidentales. Caminamos, hablamos, comemos, hacemos el amor: ¡es como la cultura nos ordena!

Ejercicios como el de Fidel Castro en Cuba de amarrar la producción artística, como se hizo también en Rusia cuando Stalin impuso medidas de censura en pro de la revolución en donde se dio así mismo la arrogante discrecionalidad “crítica” de denunciar la obra de Stravinski como “música burguesa”, redirigiendo con estos adoctrinamientos una maraña de buenas costumbres entendidas a la fuerza, parece resultar el mas ingenuo intento de los atentados contra el arte y la cultura misma. Una intención de engañar a un fenómeno que se ha encargado de encrucijar la humanidad entera, desde que el primitivo se pintaba así mismo matando mastodontes en una cueva, una película que no se la cree sino alguien que vive en un hueco, lo aplasta la fuerza pura de la naturaleza y lo presiona el hambre.

Aunque en el siglo XX el ser humano, estrictamente hablando, no vivía debajo de las piedras (pero si en cajas de concreto, que hacen recordar la película alemana de Fritz Lang, Metrópolis, en los años 20’s) si tuvo coloridas evidencias de dejarse tentar por esa imaginación a la que acá le estamos dando un sinónimo de engaño y mentira. Batman, Acuaman, Linterna verde, La mujer maravilla (que me parece particularmente especial, pues su primera aparición en 1941 no contaba con el impulso de la revolución femenina en Norteamérica que se dá acabada la segunda guerra mundial, apoyada por una variedad de fenómenos como el hipismo o la aparición de la pastilla anticonceptiva, y porque no con la invención del bikini; una mujer corriendo tapándose los glúteos con una pañoleta con las estrellas de la bandera de los Estados Unidos y con un jet invisible y supersónico no rinde honor estricto a la “verdad establecida”) y Superman , el hombre de acero, el único gringo que con sus propias manos y dotado de una norteamericanidad hormonal aplastó a Hitler enterrándoles los nudillos en la cara…he aquí el engaño, se llama Art Pop.

Gaudí, Calatrava, Rogelio Salmona, expositores de lo que Emmanuel Kant llamó “es una música congelada”, la arquitectura, el vacio donde la creatividad juega a las apuestas con los ingenieros. Un club de mentirosos en donde se la pasan soñando en que domo van a meter a la humanidad.

Atrás no se queda el arte religioso que no desaprovecha oportunidad en valerse de instrumentos para sumergir a sus fieles en un trance pegajoso de irrealidad. Afrodita diosa griega de la belleza y el amor nacida de la espuma del mar, Venus la homóloga de Afrodita en Roma antigua, como nos la da a conocer Botticelli en el renacimiento, impecable y despercudida emergiendo de una ostra que parece una vajilla de acero inoxidable de buffet. Del culto Hindú, Sarasvati con cuatro brazos. En una como con un rosario o camándula, en la otra con un texto y con las otras dos tocando su instrumento de cuerdas, se convierte en una composición femenina en donde se condensa la espiritualidad, el conocimiento escrito, y la creación musical, ¡muy injusto no tener 4 manos!, Laksmi diosa de la buena suerte, con un par de rosas en sus manos, Durga, con la piel nítida como si acabara de nacer con tamaño adulto. Estas tres anteriores todas muy bien maquilladas y peinaditas. Mas por estos lados la mexicanizada virgen de Guadalupe con su manto siempre cubriendo la mitad de su cabello bien compuesto, y la María auxiliadora patrona de los salesianos con corona de oro, cetro, bordaje dorado y pómulos rosados. Solo por citar algunas. En fin, la religión termina siendo una alcahueta de este tipo de masificación del engaño por medio del arte.

Quisiera dejar como reflexión personal que la cultura y el arte no son más que una manera de sublevarse por lo aburrida, pobre y rutinaria que resulta la vida. Todos escribimos, pintamos y creamos música, todos los días para engañar. Parece ser que el arte es una herramienta para superar nuestra detestabilidad constante. No les crean a los artistas, no le crean a nadie, el artista no es más sino un mentiroso que ha perfeccionado su técnica, su habilidad para engañar a todo el mundo, el artista es el mentiroso más estilizado, Hay que tenerle miedo.

Si lo quieren (al artista), quiéranlo a sabiendas de que aman o admiran a un ser humano que detesta la vida, la realidad, a ustedes mismos. Otra vez, Así estos ni siquiera se den cuenta de ello. Si lo aprecian y los siguen, háganlo con la seguridad de que están frente a un personaje que odia con la misma fuerza que con la que ama (que quede demostrado desde luego que odia mucho).

El que aprecia el arte termina siendo un cómplice de los que atacan y quieren destruir la moralidad establecida, el que se detiene ante una pintura de Gauguin o un poema de Pizarnik es porque se trae algo entre manos, trama algo, no lo dudaría, teniendo la posibilidad, de romper con el establecimiento.

A pesar de lo anterior, confieso que confío más en los que debo desconfiar, en los artistas y en quienes tienen afinidades y respetan el arte, pues, tal vez lo que deberíamos dejar claro es que toda nuestra vecindad social tiene más de perversión que de estado social de derecho, ético, conservador de costumbres impecables. Me agrada que el mundo de la gente tenga tendencias a podrirse de vez en cuando. Que se caigan los telones, que se desarme el escenario, que no nos de vergüenza admitirlo. Seamos fuertes y aceptemos las imperfecciones del alma. El arte, como la religión, es un engaño que necesitamos y nos dejamos manipular tan bien de él que ya se nos había olvidado.

2009-05-27T14:27:00.000-07:00

INTACTA

Así está, como una estrella intacta,
negándose a bailar y a pesar de ser de tanto tiempo,
como la mirada de un humano con insomnio crónico,
inmóvil.

Cuando descansa los ojos le sostienen la calma de su sueño y se suaviza,
Mariana se pone suave cuando duerme,
expone las pecas de su nariz,
cosa que me afila los labios,
pero que nunca termina por convencerme de morderla,
porque a Mariana es mejor besarla despierta,
en donde acaricia con su mirada y enreda mi espalda en sus dedos de crema.

Continúa en su monólogo de parsimonia,
solo se mueve para respirar,
también casi sin respirar .

Otra vez quedo con las ganas de contarle que ella es una escultura de agua y hojas,
“eres una escultura de agua y hojas mi niña”
se que este susurro no alcanza a despertarte,
pero eres obra del alma del mundo
y a mi me queda la oportunidad de pasearte como un rio de vida
de cantarte como un canario come oídos
de hablarte como un loro de modales buenos:
“eres una niña preciosa, eres mi niña preciosa,
eres mi niña preciosa de agua, hojas y crema”

Esas mejillas que te regalo la piel Mariana
esas que encajan perfectas en las yemas del índice y mi dedo gordo
cuando las aprieto con esa violencia lenta y arrugada
con pura sevicia de almohada roja.

Sigue con tu rostro tendido,
impecable, mi emblema de tranquilidad,
mi sueño de amor.
y así estás,
a pesar de tanto tiempo
negándote a despedirte,
a moverte
de este pedazo de corazón,
intacta,
como una estrella.

2009-05-27T08:19:00.001-07:00

EL ESPEJO HIRVIENDO

Me distrae de bajar las escaleras una mirada naranja,
la encuentro entre sus cejas de vidrio;
mi ventana que resiste toda ese bombardeo de color.

Y no es entre aquellas montañas que nos regala el paisaje del viajero,
mientras toma un té con la visita del anochecer,
encerrado en ese auditorio inmenso de fauna espesa
y amarrada con el temple de la fortaleza de las cortezas,
entre ese acero marrón y las rocas como tumbas de faraones plateadas en su inestática perdurable,
los diques del campo,
el pesebre del crepúsculo.

En este entonces, al horizonte se le irrita el cuerpo,
y florece en él esa tonalidad ebria
que solo se compara con una gran explosión en cámara lenta ,

o una pólvora manipulada por un dios niño gigante,
es el espejo del hierro hirviendo derritiéndose en el centro del planeta,
el último cartílago del día que está por reventar,

el cielo y la tierra son ya la misma persona.

Le tiembla la piel al agua,
se ablandan mis tobillos,
se aprietan los ojos del campesino,
se parten las cabezas de concreto, la cuneta de la razón,
¡ no es de día ni de noche ! nos dice el corazón,
y es nuestra admiración la alborada acústica del padecimiento del sol.

2009-05-24T23:32:00.000-07:00

UN ESCRITO HETERODOXO EN TIEMPOS DE AGONÍA

Por José Fuentes.
20 mayo de 2009

Hay que aceptarlo, con altavoz, cuando se es mediocre. El que escribe, lo es, con insistencia. Y sin quedarse ahí decide escribir una secuencia de ideas que le llegan a la cabeza sin ninguna cuerda lógica a riesgo de perder sus contadísimos lectores, que me leen (hay que reconocerlo) por solidaridad. Después de todo, esta idea de EPIGRAMA me faculta para decir lo que bien o mal se me ocurra, es un estirador de mi voz, y se fundamenta en una frasesuela de VLADDO que me tomé como muy enserio que dice “todo el mundo debería tener un pasquín donde pudiera decir lo que se le de la gana”. En conclusión, creo que no puede ser mas descarada mi introducción y pido disculpas de antemano a quien pensó que al leer “un escrito heterodoxo en tiempos de agonía” iba en realidad a enfrentarse a un texto que lo sumergiría en una profunda reflexión sobre alguna postura psico-antropológica contemporánea. No lo es.

Tal vez lo único que tenga de heterodoxo, es que ni esto es una columna de opinión, ni estamos en un blog importantísimo donde toque limpiar primero el teclado para dar ENTER , ni leemos algo que podamos comentar con los compañeros de trabajo. Hay que aclarar que quien escribe tampoco es un escritor. Ojo a este dato, el que escribe no es escritor, con esmero un escribiente…si acaso. Bienvenidos, quítense la ropa pesada, sírvanse un té, platiquemos.

Intento dar un primer paso para reivindicar la importancia de decir cosas sin importancia. Atención, no es un hedonismo epicureísta, este grafiti no tiene un pelo de Grecia, tómenlo como un exaltamiento del ocio profesional, de la falta de rigor literario, o que quiero creerme el cuento de que es una audaz haraganería creativa. La anterior salvedad va dirigida a quienes esperan siempre de un espacio como estos una postura política clara, o por lo menos sin ambigüedades, que se hable de las preocupaciones ambientales, de las luchas animaltruistas contra la tortura taurina, o de lo interesante que es volverse vegano en estos tiempos donde preocuparse por que lo vean a uno preocupándose por cualquier cosa es necesariamente indispensable.

Ni la economía, con su meta de inflación, ni la política con su ya declarada guerra electoral (Obdulianamente hablando), ni siquiera la mas cochina de las gripas interrumpirá mi bien lograda ineptitud, de la que me siento orgulloso, porque pónganse a pensar con seriedad lo difícil que es ser un resaltado tonto, definitivamente la competencia opaca, y siempre habrá un pánfilo mas despistado que uno.